Cada vez que preparo mi visita al Festival de Sitges sigo un concienzudo estudio de cada una de las películas que quiero ver; empiezo por su director y sus trabajos anteriores, guionistas y, por último, actores. Aún así, siempre dejo unas diez películas al azar, de las que poco o nada sé, y aunque la mayoría de las veces me encuentro con que no he hecho más que perder una hora y media de mi vida (eso con suerte) de vez en cuando surge una pequeña joyita que no sólo me sorprende gratamente sino que me puede llegar a salvar un día de Festival por la alegría que supone haberla descubierto. Por suerte Creep fue una de esas alegrías.

Me acomodé en mi asiento dispuesto a disfrutar de mi ignorancia cuando apareció Patrick Brice, director de la cinta, para hacer una pequeña presentación de la misma. Aparte de los tópicos propios de este tipo de presentaciones en los que venía a decir que era un honor estar por primera vez en este Festival (por otra parte algo normal siendo este su primer trabajo) me enteré de que la película resultaba ser un Found-Footage lo que ya me hizo salivar un poco. Entre unas cosas y otras averigüé que era director, guionista y actor, y esto ya empezaba a despertar mi libido. Siempre he sido un gran admirador de los hombres del Renacimiento, de aquellos hombres que conocían y dominaban diferentes disciplinas, y si bien Patrick Brice conocía las distintas disciplinas aún tenía 80 minutos por delante para demostrarme que además las dominaba.

Un anciano busca de forma obsesiva a un asesino que atormenta las calles del Berlín de los ochentas. Conduciendo su coche, sigue el rastro de bellas mujeres muertas mientras analiza los mensajes de su acérrimo enemigo. ¿Quién es el ratón y quién el gato en esta persecución?

En 2012 nos llegaba este cortometraje, de veinte jugosos minutos de duración, con el neogiallo como bandera. Y es que la cosa venía calentita por aquella época, parecía que un nuevo interés por revitalizar los legendarios giallos de los setenta, mediante una estética más exagerada, se asentaba con sugerentes títulos como “Last Caress”, “Tulpa”, “Amer”, “Red Nights” o “Masks”. Aunque unos años después parece que este revival no ha cristalizado en una corriente concreta ni en grandes nombres, piedras en el camino como “Beyond the Black Rainbow” o “L’étrange couleur des larmes de ton corps” desvirtuaban los logros del neogiallo para convertirlo en una exagerada broma de vacuidad, resulta el momento adecuado para detenerse en “Yellow” como una de las obras que aglutina las dos vertientes de este homenaje a un cine que, probablemente mejor, no volverá.

El mítico cineasta especializado en películas de terror Wes Craven murió este domingo, según informó su familia en un comunicado. Craven, de 76 años, falleció rodeado de sus seres queridos en su casa de Los Ángeles, California, a causa de un cáncer cerebral, detalló la familia. Tenía problemas de salud desde hace tres años, pero continuó trabajando en diversos proyectos, incluidos algunos programas de televisión, una novela gráfica y una nueva película, The Girl in the Photographs, en la que hizo de productor y cuyo estreno está previsto para el mes que viene en el Festival de Cine de Toronto, Canadá.

Dirigiría su primera película, La última casa a la izquierda, a los 33 años. La película se tomó como fuente El manantial y la doncella, de Ingmar Bergman para contar el relato de unos padres que planifican una sangrienta venganza contra los asesinos de su hija. Una ópera prima que definió claramente por dónde se orientaría su posterior carrera y que supuso un auténtico shock, ya que el terror ni era de origen sobrenatural, ni era una visión cinematográficamente “amable” de un asesino. Y lo que resultaba más demoledor, la mayor violencia la ejercían “los buenos”. La MPAA calificó inicialmente como X, obligándole a eliminar gran cantidad de metraje sin resultado. Tendría que acudir a un amigo para que finalmente pudiera estrenar el corte original con calificación R. Aunque prohibida en países como Reino Unido o Australia, se convirtió en un título de culto (con un reciente remake en 2009). Curiosamente, el principal asesino, Krug Stillo, sería el gérmen del personaje que catapultaría a Craven a la fama mundial, el Freddy Krueger de Pesadilla en Elm Street, en 1984. Pero antes de eso tendría que salir adelante con un trabajo pornográfico, The Fireworks Woman, firmada con el pseudónimo Abe Snake, y crearía otras seis películas, entre ellas alguna de sus obras de culto, Las colinas tienen ojos.

Si os dijera que los quince minutos iniciales de Disaster L.A. me parecieron una mezcla entre Monstruoso (Coverfield, 2008) y La noche de los muertos vivientes, estoy convencido de que estaría creando unas expectativas sobre la película totalmente alejadas de la realidad. Pero lo cierto es que el arranque de Disaster L.A. me encantó. Turner Clay, auténtico hombre orquesta responsable de la dirección, la fotografía, la edición, la producción, los efectos especiales, la música… y probablemente del catering de Disaster L.A., se las apaña de maravilla para ofrecernos, durante esos quince minutos iniciales, un solvente y dignísimo escenario preapocalíptico. Un barrio suburbial de Los Ángeles sucumbe a las enormes columnas de fuego, a las decenas de helicópteros militares surcando el cielo y es testigo de un enorme y devastador meteorito camino del centro de la ciudad. Simple, barato… pero efectivo.

Unos amigos celebran una fiesta en un piso situado en un suburbio de LA. Los informativos de televisión anuncian el paso de una lluvia de meteoritos que pasará muy cerca de la atmósfera terrestre. Los asistentes a la fiesta salen a la terraza, alzan la vista hacia el cielo, y disfrutan del espectáculo. Pero a la mañana siguiente se dan de bruces con la cruda realidad: la ciudad de LA está siendo arrasada por esos mismos meteoritos que, a priori, tan sólo tenían que rozar la corteza terrestre. Pero a la destrucción masiva de la ciudad y a los miles de bajas civiles ocasionadas, se debe sumar una consecuencia todavía peor: los meteoritos desprenden un extraño virus que revive a los muertos y los convierte en monstruos devoradores de carne humana (lo que vendría a ser el zombi de toda la vida).