Con motivo de la celebración del Festival de Terror de Sabadell volvemos a publicar la reseña de Pontypool, la extraordinaria película que esta misma tarde inaugurará el Festival.

Palabras, palabras, palabras… teléfono, armario, tienda, salón, especie, sal, libro, pulsera… ¿alguna de estas palabras será la escogida?

A través de la palabra podemos expresar nuestro estado de ánimo. Nuestros sentimientos hacia otra persona. A través de la palabra podemos transmitir una buena noticia, prestar apoyo, dar ánimos, revelar una verdad… Pero a través de la palabra también podemos mentir, humillar, herir, provocar la ira y el odio de quiénes nos escuchan, incitar a la revolución, a las armas… matar. Nuestras palabras suelen ser un fiel reflejo de quiénes somos y de cómo somos. Por todo ello deberíamos ser responsables de nuestras propias palabras, pero… ¿lo somos realmente?

¿Qué ocurriría si en plena era de la información (de la sobreinformación), cuando nuestros oídos parecen condenados (y acostumbrados) a escuchar cualquier tipo de argumento, venga de dónde venga, y por más banal o simplemente estúpido que éste resulte; de pronto esas mismas palabras de las que os hablaba se revolvieran furiosamente en nuestra contra y fueran las causantes de nuestra aniquilación?

Un panorama parecido a este es el que dibuja el canadiense Bruce McDonald en su película de bajísimo presupuesto Pontypool, basada en la novela de Tony Burguess “Pontypool changes everything”.

El 31 de octubre de 2001, en North Hollywood (California), un grupo de amigos decidió grabar en vídeo su noche de Halloween. Lo que acabararon documentando fue el sangriento ataque de un asesino que convertirió aquella en la peor noche de sus vidas. Esta película es un compendio del metraje encontrado aquella noche.

La moda - pasajera… o no – del found foutage ha recorrido, a estas alturas, una alucinante variedad de caminos: zombis, fantasmas, casas encantadas, tribus caníbales… incluso dinosaurios. Pero soy incapaz de recordar (seguro que sí… ya sabéis que la memoria no es mi fuerte) si alguien había tenido hasta ahora la genial idea de mezclar la estética y las normas de funcionamiento del metraje encontrado (grabar cámara en mano, como si de un documental se tratara, en aras a lograr una mayor sensación de realismo), con el clásico asesino en serie que esconde su rostro tras una máscara y utiliza un enorme hacha como tarjeta de presentación (vamos… un slasher de los de toda la vida). Seguro que ahora me soltáis una retahíla de títulos que ya han contemplado dicha mezcla, pero hasta que ese momento se produzca, dejadme atribuirle el mérito a los jovencísimos realizadores de esta producción ultraindependiente titulada Loss of Life.

26 piezas provenientes de 26 directores de nacionalidades diversas, todos ellos con un estilo y una personalidad muy distinta, y abordando la muerte desde 26 perspectivas muy personales. Las reglas, por lo visto, eran claras y concisas: todos los cortometrajes, de una duración aproximada de entre 4 y 5 minutos, debían contener al menos una muerte que pudiera relacionarse con la letra del alfabeto asignada a cada director (se supone que por sorteo). Para llevar a cabo su encargo, cada director contaba con un ajustado calendario de rodaje, 5.000 dólares de presupuesto que, se supone, podían gastar como mejor les viniera en gana, y, por supuesto total libertad creativa.

The ABC’s of Death es una propuesta original, sincera (se evidencia en cada una de las piezas esa libertad creativa a la que os hacía referencia), distinta y, casi por definición…, IRREGULAR. Es prácticamente una cuestión de lógica o de sentido común. Y es que no podía ser de otra manera, atendiendo a la heterogeneidad de la propuesta: en The ABC’s of Death hay de todo, como en botica. Hay piezas ingeniosas que logran arrancarte una sonrisa de complicidad (Apocalypse, Cycle, Quack); otras con las que tuerces el gesto por una cuestión de pura incomodidad (XXL, Líbido); otras que, sencillamente, son incapaces de dejar huella (Hydro-electric diffusion, Bigfoot, Nuptials, Pressure); alguna en la que te preguntas en qué coño se habrá gastado el director los 5.000 € de presupuesto (Miscarriage), y finalmente hay un grupito (pequeño) de piezas EXTRA-OR-DI-NA-RIAS capaces de justificar, por si solas, el hecho de soportar estoicamente los más de 120 minutos de duración de la película.

Florence Danville, hija de un potentado industrial, ha sido secuestrada. Sus tres raptores se ven obligados a sacarla del país y llegan finalmente a un desconocido lugar habitado por una tribu de feroces caníbales.

Ayer recibía en mi correo electrónica una noticia excelente. El fanzine El Buque Maldito, con Diego López al frente y tras recuperar, en estos últimos años, a través de sus páginas y de las sesiones organizadas en Barcelona a directores estatales ya olvidados y títulos malditos de nuestra cinematografía, inicia ahora una nueva andadura dando el salto a la distribución en DVD con la intención de rescatar y editar, con la mayor calidad posible, películas españolas realizadas en décadas pasadas dentro del género fantástico, terror y similares. Un trabajo que se avecina arduo debido a la línea a explorar (rarezas, joyas ocultas, films inclasificables…); pero a su vez me parece de obligado cumplimiento debido a la necesidad de sacar a la luz un cine que bien se lo merece y que es venerado por muchos. El primer título rescatado por El Buque Maldito será Terror Caníbal, del director Julio Pérez Tabernero.