El señor de las ferias, con su dulce voz amplificada por un megáfono de juguete, cantaba las glorias de la tómbola regalando perrito tras perrito piloto, y alguna muñeca chochona para evitar la saturación popular. Al fondo de la rifa, poblada de jamones de pega, entre el ecosistema de patitos de goma de la piscina y los arrebatos epilépticos del Gusano Loco, encontramos La Mansión del Terror: papel maché, maniquíes con capa y peluca, colores chillones y vagonetas disfrazadas de fosforescente adentrándose en una oscuridad plagada de carcajadas y alaridos de pega. Daba igual la ciudad, el pueblo, fiestas regionales o trashumancia por delante de los recaudadores del ayuntamiento… todos hemos estado dentro de una de ellas, asombrándonos del escaso precio que tiene el terror, cuestionando el roce de los murciélagos de plástico. Esas casas encantadas que sólo son fachada y tras la carcasa ni un mísero ático donde descubrir los secretos de la familia. ¿Dónde están? ¿Se han perdido bajo una tonelada de recuerdos adolescentes? ¿Dónde están? ¿Siguen viajando a lomos de la nocturnidad, esperando el público invisible de un pueblo abandonado que los acoja? ¿Dónde están? ¿Oxidándose en cementerios de elefantes metálicos? Repito, porque los descampados desiertos ya no huelen a dulce de algodón, ¿dónde están?

John Wayne Cleaver es un adolescente peligroso, y él lo sabe. Está obsesionado con los asesinos en serie, aunque no quiere convertirse en uno. Terribles impulsos le tientan constantemente; así que, por su propio bien y el de los demás, se somete a rígidas reglas para mantenerse dentro de la “normalidad”. Sin embargo, cuando un psicópata sobrenatural aparece en su ciudad, tiene que abandonarlas con el fin de detener los crímenes. Pero sin sus reglas para mantenerse bajo control, John podría ser más peligroso que el monstruo que está tratando de atrapar.

Vaya por delante que no he catado la novela de Dan Wells en que se basa este proyecto cinematográfico, traducida en España por Planeta. Viendo los resultados en pantalla sí me ha quedado claro que algo bueno me estoy perdiendo: como suele pasar con las adaptaciones cinematográficas de novelas, “I Am Not a Serial Killer” de Billy O’Brien, director de la infravalorada “Isolation”, deja la sensación de enfrentarnos tan sólo a la punta del iceberg de algo grande, oscuro, profundo… y jugoso. No en vano, la saga que tiene como protagonista a John Wayne Cleaver, gracioso nombre, va ya por su tercera entrega, todas traducidas al castellano. Con lo cual resulta obvio que el universo de “I Am Not a Serial Killer” no puede reducirse a una sola película.

Jack Thurlowe es un editor de una revista de éxito que disfruta de su bella prometida Cleo y de su próxima paternidad. Sin embargo, esta vida perfecta se vuelve del revés cuando Jack descubre que sus padres han sufrido un brutal accidente de coche en su ciudad natal. El padre ha muerto mientras que su madre, Teresa, ha sobrevivido. Al volver a casa para el funeral, la naturaleza volátil de la relación entre Jack y Teresa empieza a afectar el estado de ánimo del huérfano

Con la llegada de un nuevo y misterioso vecino, Duncan, Jack encuentra grabaciones de audio y cintas de vídeo dejados por su padre en el ático. Este descubrimiento le lleva a cuestionar recuerdos de la infancia y la base misma de su identidad. Con la creciente presión por parte de su madre y la cordura rota, Jack aprende que el mundo idílico de su infancia que ha creído verdad, es en realidad una pesadilla llena de mentiras, engaño, violencia y asesinato.

¿Quién en la actualidad no se ha enganchado a alguna serie? Parece que los 90 minutos de un filme ya no nos satisfacen lo suficiente. Necesitamos historias más largas, acompañar a los personajes en su periplo por tramas que se retuercen y sorprenden. Los nuevos canales, internet, los amigos que de pronto se presentan con una serie en un disco duro… todos los caminos llevan a que consumamos temporadas y temporadas de moteros, guerras por tronos de hierro, guardianes del tiempo, vampiros calentorros, cocineros de metanfetaminas, piratas, etcétera, etcétera. Es tal la calidad y cantidad y es tan poco el tiempo libre para la gran mayoría de los mortales que, a veces, pequeñas joyas se nos pueden escapar de la vista o puede que si no nos enganchamos en los primeros latidos pasemos a ver algo más sencillo. Para mi gusto Fortitude es, junto con la primera temporada de True detective, una de esas series que requieren por parte del espectador un esfuerzo inicial que posteriormente es devuelto con creces.

La trama nos sitúa en la isla de Fortitude, una localidad próxima al círculo polar con unos pocos cientos de habitantes cuya pacífica existencia se ve alterada por una muerte de un ingeniero por ataque de un animal y el asesinato de un científico. La llegada de un agente desde el continente para investigar esto sucesos y las propias pesquisas de la policía local, poco a poco, irán revelando enigmas y secretos de los moradores de la localidad. Los intereses de la gobernadora por la construcción de un hotel en el corazón de un glaciar, el encuentro de un mamut perfectamente conservado, la extraña enfermedad de un niño y el enigmático pasado de una joven serán sólo parte de los misterios que esconde la aldea.