Auspiciada por Filmax, la coproducción hispano-argentino-uruguaya No dormirás se presenta, en envoltura y en guion, como un producto palomitero de fácil consumo y de más fácil, aún, olvido. Un gazpacho de lugares comunes del terror hilados con trazo grueso para que nadie se pierda en su, solo en apariencia, laberinto; que tiene, en su tramo final, una segunda historia de tapado que podría haber sido mucho más interesante.

En las entrañas de un hospital psiquiátrico abandonado, se está preparando una obra de teatro experimental. Los actores van a tratar de mostrar al espectador nuevos niveles interpretativos sometiéndose al insomnio extremo; dejando así que la consciencia deambule entre el guion de la obra y las alucinaciones producto de la vigilia radical. Bianca (Eva De Dominici), la actriz recién incorporada al proyecto, comienza a tener visiones cada vez más terroríficas, al tiempo que atisba secretas intenciones en la directora de la obra (Belén Rueda).

Damos cabida al último trabajo de Eli Roth, más por la trayectoria de este director dentro del género fantástico que por su producto en sí, que es un ramplón policíaco. Como la gran mayoría sabréis este Death wish es el remake de la cinta de mediados de los 70 que protagonizó Charles Bronson y dio lugar a toda una saga en la que, el justiciero, repartía estopa a diestro y siniestro entre los agresores de sus seres queridos. En su momento, el título, fundó o definió un subgénero pulp que podríamos denominar “cine de justicieros” y que no deja de ser una variante, con testosterona, del rape and revenge. En este género de justicieros se suele pasar con suma delicadeza sobre las posibles connotaciones sexuales (si hay abuso suele venir verbalizado por el médico u oficial de turno, ahorrando al espectador el trago de contemplarlo en pantalla) para centrarse en la violencia pura y dura. Una violencia que suele venir justificada por la ineptitud del sistema judicial, la sobresaturación de la policía, el abuso de drogas y el intento de asalto a la clase media-alta norteamericana por parte de los enemigos del sistema, los extranjeros y los desheredados del sueño americano.

No sé los demás, pero yo andaba en octubre subiéndome por las paredes: me marchaba a Sitges, al festival, y no podía ver el comienzo de la segunda temporada del fenómeno de Netflix, Stranger Things, hasta mi regreso. Aunque prometí no leer nada sobre la serie en internet, me terminé contaminando con un montón de opiniones que mostraban cierta decepción respecto a la calidad de esta nueva entrega. Decidí, en ese momento, dar un poco de tiempo al visionado y esperar a que acampara la tormenta de detractores y fans incondicionales para hincarle el diente.

Meses después de los acontecimientos de la primera temporada, Mike vive aquejado por las extrañas visiones de su pueblo invadido por una entidad gigante. Paralelamente el Sheriff lidia con una extraña contaminación en los campos que rodean el pueblo de Hawkins y con una Once cada vez más reacia a vivir escondida de la organización que opera en las afueras de pueblo.

Empezaré diciendo que Custodia compartida no es una película de terror. Carece de sustos, carece de sangre y es, objetivamente, un drama. ¿Qué pinta un drama en una página de cine de terror? Pues que la forma de abordar la problemática que trata es de una intensidad y tensión tan creciente que, al terminar la proyección, toda la sala estaba encogida en sus butacas; aterradas de haber vivido en sus carnes una experiencia que es noticia, día sí y día también, en el mundo en el que estamos.

Una pareja rota acude a los juzgados pugnando por la custodia compartida de su hijo mejor. La sombra de los malos tratos planea sobre el padre que, por otro lado, parece un ciudadano ejemplar. La juez admite la custodia compartida colocando en el epicentro de la crisis al pequeño Julien, que parece aterrado ante la posibilidad de pasar tiempo a solas con su padre.